Je lâche mon verre de lait, qui se brise à mes pieds. Marie me fixe, les yeux blancs. Je ne suis pas sûre d’avoir bien compris. Je tourne la tête vers la fenêtre en montant le volume de la radio. Le jour décline. Quelle heure peut-il être ? L’homme répète ce qu’il vient de dire - un accent à couper au couteau. « Il est défendu de sortir après sept heures du soir. Ceux qui enfreignent cette règle seront tirés à vue. Il est défendu de pénétrer dans les quartiers réservés aux militaires. Il est défendu de (...)
24 heures d’écriture
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